La cadena de ganadores

Cuando, en la corrida en la que tu padre fecundó a tu madre, hubo una lucha fratricida y microscópica de millones y millones de espermatozoides, se supone que ganó el mejor. Es decir, se supone que tú deberías ser un orgullo para el género y para la especie. Una suerte de campeón total, fruto de casualidades imposibles, del destino azaroso y de la lucha sin final que es la vida. Todo ese esfuerzo durante miles de generaciones, desde que éramos putos monos en los árboles cagándonos encima cuando había tormenta y reventándonos a palazos en cada pelea territorial. Todas esas generaciones de hombres que consiguieron fecundar a sus mujeres con mayor o menor gloria y que sobrevivieron a plagas, guerras, hambre, enfermedades. Todo eso para que tú quedes con tu puta ex y hagas el ridículo y hagas estremecer todo tu puto árbol genealógico. Muestra un respeto por lo que eres, un puto eslabón de la cadena de ganadores que ha llegado hasta aquí y manda fregar a esa puta para buscar a otra que merezca tu corrida y prolongar tu estirpe. Eso debes hacer, hijo de puta, y no venir aquí a llorar como un puto despojo y a lamentar su pérdida. Recoge tus cojones de donde quiera que los hayas dejado porque no te pertenecen a ti y vuelve a usarlos, me cago en mi puta vida.